Preciosa

Poeta de sueños

Soy un tejedor de sueños
toco con mis manos tu alma desnuda
lamo tu cuerpo aunque esté revestido de ropa
me acuesto a tu lado para escuchar tu corazón palpitar
acuérdate de lo perfectos que somos
de lo buenos que somos
que encuentro tu mirada en un vaso de vino
que cojo tu mano cuando hace más frío
y te dejo volar para que mires tus sueños a la cara
no tengo otra prioridad que tu en mi vida
cojo palabras y te las canto al oído
el placer que me impulsa a hacerte el amor es único
desnudo tu alma poco a poco, y sorbo a sorbo
una cerveza descansa para unirse a mi persona
solo contigo puedo hablar de todo, solo contigo
estoy sereno cuando me digas que vaya
y me emborracho de tus besos cualquier noche en un parque
sigo cargando con todo lo que tu quieras
lo bueno es un placer, lo malo es esencial

Indignación

Cuanta gente mala y asquerosa está "en contra" de las acampadas por toda España: Intereconomía, los partidos políticos habidos y por haber, y casi todos los medios de comunicación.
Son personas que piden solo cosas necesarias, muy importantes, y y normales: no hipotecar sus vidas, su futuro, sus trabajos, la seguridad social, todos derechos básicos dentro de una sociedad sana y saludable como debe ser la nuestra.
Me parece perfecto que muchos cientos de personas se unan en un frente común, para mejorar las cosas.
Y es que así somos en España, asi somos los españoles de un lado al otro de la Península, aguantamos, aguantamos y volvemos a aguantar. Hasta que no podemos más y nos volvemos a unir contra las cosas que no están bien y que deben de cambiar. Ipso Facto. Y asi hay que actuar con precisión y unión y apoyando todo eso para mejorar el presente y que el futuro no sea algo irreal y muy lejano.
Mi apoyo a todas estas personas.
Mucho Animo.
Pronto estaré ahí, poniendo mi granito de arena y arrimando el hombro.
¡Indignaos!

Caminando

Dormir para poder aguantar de pie, sentir tus manos por mi cuerpo, caminar siendo un sonámbulo a las 11 de la mañana, vivir sin querer respirar, entrar en un cine a falta de cinco minutos para que empiece, un gran concierto gratis en medio de Preciados, cambiar de opinión para algo mejor, escuchar su voz llamándome, cocinar con ella, que me regale una rosa, caminar por cualquier calle...
Soñar despierto con ella...

Atroz

Ya no tengo miedos atroces en la  noche
solo tengo una sensación mala de que se acabe el mundo mañana y no poder verte más
aunque pienso mejor en eso y se con certeza que nuestros cuerpos se buscarán convertidos en cenizas
seguiré cantando junto a fraguas llenas de lodo hasta verte al final del túnel
cierro mis ojos una noche más buscando esa parte de mi que me falta
hoy ya se que la tienes tu
puedo dormir tranquilo unas horas más
ya no hay caminos de barro que entorpezcan mi marcha
y sigo mirando perplejo tu cara al amanecer
tocando mis ojos con tu risa a cada instante del camino
llévame a casa
ya no me importa caminar

A casa

Una ciudad giratoria, patadas de realidad a cada paso, sol nublado, nubes perezosas que se quieren escapar a jugar al escondite contigo, un bluesman canta a quien quiera escucharle un salmo hacia su alma desesperada, Charlie Chaplin ya no es Charlot, solo es una marioneta en manos de un alquimista eslavo, que toca para los transeúntes una melodía cuasi religiosa, el dios que vive en los cielos mira a los hombres a los ojos y pocos le responden a la llamada, suena un móvil a la vuelta de la esquina, es mi princesa rubia, corre presto a hablar con ella de aquí a la eternidad, música serena llega a mis oídos, no se quién la toca, solo sé el porqué, vende su arte a cambio de unas monedas o de una sonrisa clandestina al atardecer, mi cámara oscila entre la felicidad y la mayor felicidad, quiere retratar todo lo que mira, guardar recuerdos en mi retina, su mirada, sus grandes ojos almendrados, su cara pensativa, su sonrisa almibarada, sus borracheras de ilusión, miradas claras y bailes hasta que el diablo venga por mi alma, aún es viernes en mi mente, tengo ese momento grabado en mi memoria, y me puedo escabullir de mi piel, viajar con mi alma a donde ella esté, se llama poder, querer, creer...
Las librerías siguen llenas de libros que nadie ha leído y que yo les hablo como amigos míos, son almas torturadas que solo quieren ser queridas durante uno o dos días, que tus dedos pasan por sus páginas como rayo en la madrugada, como el olor de el mar por tu nariz, nítido, real, creíble...
La gente sigue recorriendo las calles de las ciudades creyendo que todas son iguales: las gentes, y las calles. Las ciudades son otras cosas. Edificios llenos de ojos que miran sin ser vistos, y árboles que dan su vida a necios conspiradores de la tristeza, la buscan en cada esquina, pero siempre es mejor buscar un chute en un viejo portal que secar lágrimas de madres enfermas y niños moribundos...
Paro en una multinacional a tomar café, es un buen café, pero no sabe a abrigo de casa, a sabor en consonancia con tu vida, sabe algo prefabricado, qué se yo, igual hoy me sabe algo distinto...
Y en el barrio más cool, es donde más suciedad hay, donde hay más gente clamando perdón y donde la gente se agolpa a las puertas de las iglesias y es solo para mendigar pan, el  falso amor efímero se puede comprar muy cerca de allí, siguiendo el camino de las losas amarillas...
Llego a casa...

Brumas, Madrid